只為能快速逃離這場風(fēng)暴？還是，要冒著重蹈母親覆轍的風(fēng)險，

去追尋那抹危險而燦爛的金色？我沒有選擇。我將參與這場考驗，

但我的內(nèi)心策略是“以最快的速度失敗”。我不會去掙扎，

更不會去觸碰那抹不受控制閃現(xiàn)的“落日熔金”。我將扮演一個被推上刑場的囚犯，

麻木地、沉默地走完所有流程，用一次毫無懸念的、拙劣的失敗，

來向所有人——尤其是向那位用眼神早已將我審判的老祖母——證明，

我確實是個“沒用的東西”。我以此為代價，換取盡快被遺忘、重回角落的資格。

3蘇家的主廚房像一座冰冷的金屬圣殿，光潔的琉璃臺能映出人影，

每一把刀都陳列得像等待檢閱的士兵。

這里沒有一絲一毫母親廚房里那種食物與愛混合的溫暖氣息。我想起母親那間小小的廚房，

午后的陽光總會穿過老舊的木窗，暖洋洋地灑在母親用了多年的柏木砧板上，

激發(fā)出一種混合著姜、陽光與木頭香氣的、讓人心安的味道。而這里，

只有規(guī)則的、不容置喙的冰冷，以及拋光金屬散發(fā)出的、毫無生機的氣味。

我的任務(wù)不是烹飪，是表演一場精心設(shè)計的失敗。我領(lǐng)取了最基礎(chǔ)的食材，

選了一個最不起眼的角落。我刻意清空大腦，不去想母親曾教我的任何訣竅，

不去傾聽食材本身的聲音。我只像一個機器人，

嚴格遵照蘇家那本厚得像法典的《烹飪準則》，執(zhí)行著每一個步驟。切丁，三毫米見方，

不能多，不能少。焯水，水溫八十一度，時間三十秒，分秒不差。我像一個沒有靈魂的工匠，

用精準的技法，去扼殺食物的靈魂。我的策略很簡單：徹底的模仿，不帶任何感情的復(fù)制。

這樣熬出的湯，最多只能算是一碗“合格”的、沒有任何特點的肉水，平庸到讓人喝過就忘。

這正是我想要的，最安全、最快速的失敗。然而，我的天賦，那個我急于擺脫的詛咒，

根本不容我關(guān)閉。就在我機械地攪拌著鍋里的湯時，“它”來了。我看見了。鍋里升騰起的，

不是食材應(yīng)有的鮮美色澤，而是...